Passam os dedos de fininho

no caule de folhas bravias.

Haveria de ser sempre assim.

Pousam gaivotas,

há um mar que se revolta,

voa areia arrastada por rajadas.

Há um inverno que se avizinha.

Pousam prosas,

escreve-se na terra fria,

arrefecem as mãos,

continua-se, em teimosia.

Solta-se a música

liberta-se a paixão.

Há-de vir o dia.