Deitada a um canto

enquanto a longa manhã

espraia nas ondas do mar.

Desistes de todas as paisagens

desenhadas numa memória tão antiga

quanto essa dura melancolia,

esmagando as ameijoas na areia.

Não foste de mão erguida,

antes punho e teimosia,

rompendo as auroras incautas,

cantando o anoitecer em histórias.

Quiseste carvalhos, tiveste freixos

sem saber tão pouco

ouvir um instrumento.

Sobraram-te mãos tão vazias,

mesmo com essa magia que sabes existir

e estendes-te tão sozinha.