Foram poucas as flores que foram regadas,

greta a terra, secam as plantas,

perder-se tudo demais.

Não se as querem cerradas,

sejam cores espalhadas,

sejam prados virgens

de quem tem tanto a dar.

Hoje fugiram-me as palavras,

foram para essas terras bravias

correram e brincaram, fizeram fantasia.

Fiquei muda a contemplar

- nada mais havia a fazer

e pensei no lugar em que estava

cheia de harmonia, liberta e não contida.

As flores não se querem presas.