Passam os dedos de fininho

no caule de folhas bravias.

Haveria de ser sempre assim.

Pousam gaivotas,

há um mar que se revolta,

voa areia arrastada por rajadas.

Há um inverno que se avizinha.

Pousam prosas,

escreve-se na terra fria,

arrefecem as mãos,

continua-se, em teimosia.

Solta-se a música

liberta-se a paixão.

Há-de vir o dia.

Correm as ondas pela praia

enquanto o vento carrega fortemente

as imagens das águas:

- Náufragos de barcaças,

incautos nas travessias

caem marinheiros

cem mil vezes em vazio.

Gritos de desespero vindos da areia,

desespero pelo fim de vida,

sem que compreendam que a natureza

não pertence a ninguém. 

Tanto tempo de favo,

tanta sementeira a colher,

tanto espaço para ser preenchido,

tanto silêncio indefinido.

Troco os Deuses do meu caminho,

quero compreensão, entendimento,

mostrem-me o caminho,

tanta sede de alimento.

Tarde que finda na sua calma

alheia a quem ainda teme

a noite do sono profundo.

Queria amar as estrelas,

ser seguidora da lua, encontro nu

na natureza que não finda.

Sigo-te, não sigo,

temo o teu juízo.

mas se as marés

envolvem a nossa fé.

porque recearei tanto?

Estás, não estás,

noite que chega sem aconchegos.

Quero paz.

Antes de nasceres já conhecia as travessias

do riacho da minha infância,

davas-me a mão, dizia,

nunca me largarias.

Tive os meus saltos de pedra em pedra

ousando o meu medo em cada tentativa

mas sabia-te lá, guardiã dos meus segredos,

confiante que nas encruzilhadas ajudarias.

Falaste-me em feno, dei-te erva em liberdade,

gostaste do que apanhaste.

Não acreditaste quando te disse

que a noite tem histórias insolúveis

onde preencho algumas

todas em transe de loucura

uivando à Lua como se fosse una.

Desacreditaste-me, era tua,

eu que nunca fui de ninguém

e rompi os entrançados feitos de barro

que me uniam ao teu abraço.

Nunca to disse, não era necessário,

quebrei em mim todos os laços,

não os queria ao acaso,

folhas queimadas em ramos verdejantes

explorando sempre mais adiante.

Hoje sou pertence de um prado

onde viajo, onde me encontro

onde me tenho ao acaso,

casca rasa de tanto defraudada.

- Fala-me das rosas que podavas.

Fala-me da natureza que prendeste

aos canteiros da tua beira

onde és senhor e obreiro.

Fala-me da música onde te desaproveitaste,

dos traços mal desenhados

que querias que acontecessem.

Esqueceste a hora onde anoiteceste

e perdeste-te.

Sentes o corpo prisioneiro

nas raízes dos dias já plantados.

Tens mãos de água para construíres cascatas

entre as pedras antigas que ao teu lado adormeceram.

Mas mentiram-te,

não havia rio nem tão pouco um poço

onde estivessem escondidas as sombras destruidoras.

Antes deram-te pedaços de fio e chamaram-lhe túnica,

disseram-te que não eras única,

os caminhos batidos são os que não são esquecidos.

Calcorreaste-los sem saber o sentido,

abandonaste o teu destino

mas a melodia não se perdeu, antes entendeu,

juntou-se em cordões e procurou,

vasculhou aldeias, fez fogueiras

nas noites de breu.

E uma nota encontrou-te e tocou

a eterna música dos separados.

Entre o silêncio dos dedos

nasce outro tão grande

que carrega memórias de seres

anteriores a nós.

Sabem-no as cotovias,

escondem-no árvores antigas,

dizem-nos os antigos

àqueles que ainda querem escutar.

Palavras prenhas de antiguidades,

preciosidades quase escondidas.

Renascê-los, torná-los companhia,

pinto-lhes uma tela onde eternizam. 

Tens o teu futuro nas mãos,

diziam-te enquanto a tua vida lambiam,

tocavam-te na fonte e te benziam,

esfregavam as costas e sorriam.

Tens sóis, cores que desconheces,

voos rasantes e outros feitos.

Mas vieram as trepadeiras,

os muro ficaram sobrecarregados,

as janelas, anseios de liberdade.

Tomaste nas mãos as pedras soltas

que em tua volta caíram sem saber

onde pousava o leito do rio.

Não existe, disseram-te por fim,

quando a roupa do corpo não passava

de memórias tão antigas quanto mãos de mãe

a acariciá-las novas.

Eram de rosas, sem espinhos nem agruras

feitas de novelos frescos vendidos como seguros.

Eram ferozes, rompiam a terra amanhada,

seca agora de tão usada.

Pego em adubo fresco ao toque,

inspiro o odor a natureza no seu forte,

não sei onde aporte

mas levo pedaços de mim.

Voz segura de quem tem a distância

dos enredos que acabam por acontecer,

mãos de veludo, corpo manso,

imagens do presente de clareiras floridas.

És vida, és gente,

corpo diferente de uma vida iniciada,

sopro de voz que requer caminhada.

Deitada a um canto

enquanto a longa manhã

espraia nas ondas do mar.

Desistes de todas as paisagens

desenhadas numa memória tão antiga

quanto essa dura melancolia,

esmagando as ameijoas na areia.

Não foste de mão erguida,

antes punho e teimosia,

rompendo as auroras incautas,

cantando o anoitecer em histórias.

Quiseste carvalhos, tiveste freixos

sem saber tão pouco

ouvir um instrumento.

Sobraram-te mãos tão vazias,

mesmo com essa magia que sabes existir

e estendes-te tão sozinha.

Sentavas-te na beira do lago,

pés desertores nos juncos

enquanto as pedras formavam caminhos.

Não tinhas pressa,

ainda não a tinhas inventado,

antes escorrias areia dominando as leis

feitas pelos Homens adultos.

As mãos aveludadas pela inexistência

do tempo que não te era pedido,

grotesco desenho de uma realidade

imaginária qualquer.

Mais tarde alongarás os dedos,

pedirás estes e outros segredos,

resgatarás volúpias e enredos,

perderás o tempo do tempo.

mas as árvores continuarão no seu enlevo.