A consciência da nudez das mãos

enquanto rodopiam imagens sem sentido.

Frágil como uma folha outonal,

a simplicidade na pele.

Ergue velas de vento vazio,

funem com ferocidade levando

o débil barco sempre em frente.

Dizem que é lá que estão os prados floridos,

insensatos, inconscientes, como só os felizes

conseguem escolher.