Contam-me histórias antigas

como se o ribeiro recuasse

à fonte do conhecimento primordial.

Não há tempo, não há advento,

requer-se o curso normal

esquecido em contratempos.

Passam nuvens baixas,

ergue-se o vento,

estão esquecidas as rosas

na jarra de cerâmica.

Quem não as alimentou?

Ergue-se o protesto,

perdeste o caminho reto

nas malhas da conquista.

Falas em solidão,

não antevejo uma solução,

sopra o vento Norte,

cai neve na serra erguida

paro em consternação.