Somos um fruto inacabado,
ausência de luz po explorar
onde universos se dividem
e não há nada para escutar.

Sombras apenas?

No olhar, no sonhar.
Poetas perdidos
sem nada a declamar.

Poetas sobreviventes,
almas desconsoladas
ao som de uma guitarra.

Perdidos na sombra da copa,
mar que se agita em tevolta.

Poetas perdidos
em terreno desconhecido.

Corto em rasgos

a brisa que anteriormente se instalou

sem história, sem passado

tão pouco o persistente presente.

Corto em brasas ardentes,

desde outrora aos descendentes,

em pó ou dormentes,

em cacos ou empernes.

Corto memórias e desagrados,

futuros temerosos ou decadentes.

Corto da copa ou raiz

onde está o medo adjacente.

Marco os passos,
os pássaros entendem
a sombra persegue
e eu, altiva, grito
- Não levam o que é meu!

O vento rodopiou nas lendas,
trazendo a Velha da Égua,
encantamentos tão antigos
que as gentes ainda temem.

Roçam cavalos brancos
que levam o viajante incauto,
luzes misteriosas aparecem
enganando o crédulo.

Quando a lua atinge o auge
Corredores correm sete colinas,
sete pontes e montes,
sete encruzilhadas e portelas de cão,
fado sem razão.

Dizem que no velho mundo
o misterioso era sobranceiro,
em tempo de guerreiros
façanhas sobrehumanas
eram conseguidas em campanha
pela mão dos Deuses antigos.

Hoje arrojo um grito,
solto o infinito mesmo sabendo
que há teias em segredo
que sussurram em silêncio.

(foi ontem que foste?)

Hoje namoro o aroma do inverno,
pés quentes em tempo de espera,
não por ti que foste,
antes pelas Candeias,
soprarei de mansinho
quem mal venha.

Queria que fosses
testemunha do meu crescimento
mas o vento levou-te
numa rajada sem apelo.
Resta-me a mão
vazia da tua ausência.

Ontem vivi em ti,
sangue quente,
vida ardente.
Pulsavas o sopro,
marcavas o solo
estendias conforto.
Acendi três velas,
três velas só para ti
queria-te forte
mesmo longe de mim.
Marco o passo,
sonho-te eterna
estás livre.