Ema

-Tem um cancro agressivo no coração.
A minha cadela vai morrer e serei eu quem dará a ordem. Morrerá num sono profundo, sem dor.
Hoje contamos histórias enquanto lhe damos todas as goluseimas proibidas. Hoje é o dia da Ema. Amanhã irá para o Outro Mundo onde encontrará o Tejo, o seu companheiro que nos deixou há uns anos.
Hoje não é dia para chorar.

Quis de ti o que não davas quando não era a ti que te queria. Histórias antigas. Uma voz que pensava estar na noite dos dias lentos, um sopro desesperado que precisava. Não me deste os braços para neles me esconder. Mas nem eram esses que procurava.

Respiro aqueles campos verdejantes, sinto o pulsar da terra e nela quero mergulhar. Tão próxima de ti.

Cantas água,
falas em sussurro,
envolves-me em ramos,
respiro por ti.

E por ti espero.

Fala-me
de vozes antigas
que vibram no silêncio,
folhas em movimento,
eterno segredo.

Fala-me de hoje,
fonte ressequida,
longe da vida,
caos em ressurreição.

Fala-me antes
do vento veloz
que me leva a voz,
recorte do que sou,
tudo o que ficou.

Fala-me, fala-me,
voz vizinha que escuto,
presente passado futuro,
dás-me tanto, tudo,
solta o que está obscuro,
esperarei por ti sempre,
nas longas horas,
momentos incertos,
desconhecido destino.

É tarde, é cedo. Os pássaros ainda dormem e eu estou de vigília. Sei que não posso estar acordada, vai ser um segredo meu.


É cedo, o silêncio impera, tenho a madrugada para mim e vivê-la é um momento. Que sou. Que estou. Essências que não são garantidas. Como nada o é.

É tarde e tento curar-me da ferida que fui outrora. Eu que sonhei tanto!

É cedo para dizer que é tarde. Mas é tarde.

Quietas as madrugadas que me despertam. Há no silêncio a minha voz, as imagens que vejo e revejo, um sopro de vida. Uma pétala tímida. Uma raiz que inventa a terra.

Há o olhar distante de quem tenta deslindar os mistérios.

Dou três passos, avanço. Cautelosamente. Para que o vento não ouça.

Tenho sofreguidão de goles de harmonias.

Esvoaçaram as aves
escutando o frio
que vem entrelaçado
nos raios desmaiados.

É tempo de recolha,
a noite esconde as silhuetas.

É tempo dos poetas acordarem.