Recolho as lágrimas do orvalho primaveril.

Há na noite a fragrância da liberdade dos passos,

ecos de voos sob a lua onde as asas eram raios

de verdades na plumagem. Tocam acordes de novos dias,

conquista nas mãos prendida. Vergam os olhos,

há acordes de guitarras portuguesas,

longa história em semente escondida.

Sorrio. Serei eterna.

Deixo cair o tempo que aí vem

no regaço laço de quem bebeu

em tragos o seu fado.

Os dias foram transformados em acasos,

restos de uma longa espera,

chuva em pedaços largos.

Tenho sementes a plantar,

árvores que teimam enraizar,

um jardim a inventar.

Passo a passo vejo as memórias

nas mãos amadurecidas. Foram frutas

outrora doces colhidas numa manhã de orvalho.

Olho-as como quem vê um caminho desbravado

até à suave brisa sob as copas das árvores

 em dias de sol e carícias.

Olho-as e tornam-se jovens, de novo,

há tantos segredos guardados

esperando virem a descoberto

traçando um caminho novo.

Há floresta infindáveis

aguardando o meu gesto.

Guardo as memórias, abro a janela,

ouço o primeiro canto e sei-me completa.

Parto numa madrugada fria em inquieta melancolia

procurando o sussurrar do vento, encontrando o silêncio.

Dizem que para além das colinas

os pássaros são brilhantes,

as árvores sussurram vozes antigas,

os prados são sorrisos de flores luzidias.

Dizem que há novos dias.

Parto em passo trôpego dos tempos cansados,

quero um sopro, uma palavra,

um cantar de afagos, 

uma mão apertada.

Estás, não estás?

Nunca estiveste,

desisti do teu amor  

deixando-me ir com os pássaros

sem conhecer outro passado.

Estás, nãos estás?

Se nunca estiveste.

És, não és?

Não serás realmente.

Medo, culpa, agonia,

não quero que estejas,

sejamos pássaros desencontrados

navegando contra o vento,

não és, não haja alento.