[Miró]

É no silêncio que se houve a voz dos Deuses antigos.

Deito-me num altar de pedra, escondido por entre a serra,

procurando o murmúrio e sonhos escondidos.

Não me sei louca, sei o que sinto,

as imagens que percorro no saber perdido

arrebatam com tudo que até então tenha vivido.

As árvores falam? Linguagem tão distante

cujo saber foi alienado, recortado, distorcido

em nome do poder, da civilização,

de algo retorcido. Onde cai a poesia,

a sensibilidade, o espraiar dos dias?

Restam-me poucos versos,

repetem-se os gestos, o corpo comprime-se.

Rasgo as mãos em inquietude, quero-me firme,

afasto-me da multidão, deito-me na erva.

Ela fala-me, sim, não vou negar quem eu sou,

fecho os olhos, estou. Sei-me feliz.

Contam-me histórias antigas

como se o ribeiro recuasse

à fonte do conhecimento primordial.

Não há tempo, não há advento,

requer-se o curso normal

esquecido em contratempos.

Passam nuvens baixas,

ergue-se o vento,

estão esquecidas as rosas

na jarra de cerâmica.

Quem não as alimentou?

Ergue-se o protesto,

perdeste o caminho reto

nas malhas da conquista.

Falas em solidão,

não antevejo uma solução,

sopra o vento Norte,

cai neve na serra erguida

paro em consternação.

Erguem-se bolhas de água transbordando o tanque

forrado de musgo viscoso molhando as folhas caídas

em terreno seco.

As vozes foram proferidas em dia invernoso

desvendando saberes tão antigos

quanto a natureza encerra.

Descansa o guerreiro num tronco de árvore

que tem mais de mil histórias para contar.

Esquecem-se os espinhos

guardados em segredo,

escondidos num novelo,

enredado nas suas histórias.

Perdi o medo, perdi a memória,

tenho ânsia de vento,

recebo aguarelas.

Quero ter-te,

dar-te em glória

as minhas imagens,

pequenas vitórias.

Tropeço em seixos,

sei-os lisos pelas águas,

molham as ondas,

canto glórias.

                    A todos, umas boas-festas!

A voz foi rasgada num ímpio gesto

afogando os dedos bruscamente.

Diz a sabedoria, volta, é certo

esquecendo as horas no caminho.

Espinhoso é o silêncio que silencia.

Mais um passo, mais um dardo,

tarda o amanhecer.

Violam-se regras, quer-se alegria

mesmo temperada, é viva.

E escuta-se os pássaros no seu recolher,

amanhã é outro amanhecer.

Pedem-me os dedos, dou a mão,

velozes os acontecimentos,

nada pode ter sido em vão.

Reguem-me as flores,

carreguem-me o caixão,

hei de vencer no mar

não importa a transformação.

Velozes os acontecimentos,

nada foi em vão.