Esquecem-se os espinhos

guardados em segredo,

escondidos num novelo,

enredado nas suas histórias.

Perdi o medo, perdi a memória,

tenho ânsia de vento,

recebo aguarelas.

Quero ter-te,

dar-te em glória

as minhas imagens,

pequenas vitórias.

Tropeço em seixos,

sei-os lisos pelas águas,

molham as ondas,

canto glórias.

                    A todos, umas boas-festas!

A voz foi rasgada num ímpio gesto

afogando os dedos bruscamente.

Diz a sabedoria, volta, é certo

esquecendo as horas no caminho.

Espinhoso é o silêncio que silencia.

Mais um passo, mais um dardo,

tarda o amanhecer.

Violam-se regras, quer-se alegria

mesmo temperada, é viva.

E escuta-se os pássaros no seu recolher,

amanhã é outro amanhecer.

Pedem-me os dedos, dou a mão,

velozes os acontecimentos,

nada pode ter sido em vão.

Reguem-me as flores,

carreguem-me o caixão,

hei de vencer no mar

não importa a transformação.

Velozes os acontecimentos,

nada foi em vão.

De verdades tão longínquas

acordo para as manhãs não proferidas

descobrindo que a seiva

foi sangrada lentamente

derramada pelo tronco das árvores

que tentam respirar.

Amanhã haverá novo corte

outras chorarão o seu fim

sem que o machado tenha perdão.

Foram poucas as flores que foram regadas,

greta a terra, secam as plantas,

perder-se tudo demais.

Não se as querem cerradas,

sejam cores espalhadas,

sejam prados virgens

de quem tem tanto a dar.

Hoje fugiram-me as palavras,

foram para essas terras bravias

correram e brincaram, fizeram fantasia.

Fiquei muda a contemplar

- nada mais havia a fazer

e pensei no lugar em que estava

cheia de harmonia, liberta e não contida.

As flores não se querem presas.

Passam os dedos de fininho

no caule de folhas bravias.

Haveria de ser sempre assim.

Pousam gaivotas,

há um mar que se revolta,

voa areia arrastada por rajadas.

Há um inverno que se avizinha.

Pousam prosas,

escreve-se na terra fria,

arrefecem as mãos,

continua-se, em teimosia.

Solta-se a música

liberta-se a paixão.

Há-de vir o dia.