Procuro-te na luz difusa,

onde escondes a tua essência,

nos jogos de sombras,

nas palavras discretas,

doce voz de poeta.

Encontro-te em todas as esperas

nos novelos mal preenchidos

onde estabeleço parcos pontos de equilíbrio

querendo sempre mais deste deserto

onde me vou consumindo.

Falas-me de outra era,

nem passado nem vida a dissipar,

caminhada por dar

mais perto do vento,

mais perto de te amar.

Queria falar-te de glórias passadas,

de campos de batalha ganhos

terreno conquistado.

Desejava dar-te em afagos

paz instaurada, amor suplantado,

um pouco de luz em dias anavalhados.

Temo ter visto tão pouco

e tão pouco ter trazido

para que te sirva de conforto,

um ponto de encontro,

restauro num mundo louco.

Oferto-te pedaços de erva,

raiz de um tronco,

suavidade no toque da terra,

uma brisa no teu rosto.

Procuraste verde folha,

no prado longínquo do destino,

amealhaste restos de bagas

do arbusto esquecido no trilho.

Sobrou-te uma mão vazia

para estender caminho.

Folhas das árvores, por quem chamais?

Volve-me lágrimas o silêncio com que retornais,

procuro a seara certa onde a semente desafronta

e de uma só voz se levanta enfrentando

a terra seca e dura.

Crescem as manhãs descolorindo as pétalas,

rega-as um intenso sol alheio

desmentindo fendas, calcinando sulcos,

expandindo raios onde não existiam,

sempre sorrindo, sempre sorrindo.

Voam sopros de terras,

agitam-se águas estagnadas

estalam ramos, movimentam-se bandos,

chegam sombras, cobrem-nos como mantos,

vergam girassóis, escondem campos,

estreito os olhos, apelo ao descanso,

espero a noite, ausência de anseios.

Falavas-me de amor e estou cinzel  

perdida num campo deserto

esculpido pelo vento do tempo.

Sei que estou perdida em guerra infindável

sem que conheça as armas,

sem condições de as depor.

Mas ouço o cântico perdido

do mar em noites de verão

onde escuto o teu chamamento

ecos de longa paixão.

E tento despir este ser incómodo

esta dor de permeio, este estado de agitação,

a manhã tem de ser nossa,

as tréguas, a ressurreição. 

O sol já não tarda

na noite fria que o verão compôs.

Fossem todas as sombras e clareiras

margens de um rio sinuoso

prenhe de vida para lá fronteira

descê-lo-ia numa jangada,

tronco com tronco amarrado,

pertences de um qualquer passado

que ainda o tenha de usar.

Despojar-me-ia do meu nome,

segurar-me-ia ao cordame

e agradeceria aos Deuses

a liberdade de voltar.