Tropeções na elipse do tempo,

as rodas dentadas sem permissão continuam a ser alimentadas.

Vem o fogo, vem a água,

vêm todos os elementos tentando apaziguar os lestos pensamentos.

[Kandinsky]

Salta o muro, salta o cerco,

corre colinas com alento.

Vai de vento, vai de vento,

vai de tempo em tempo.

Tem depressa de chegar,

entregar-se ao movimento.

Hoje respirei a manhã

sabendo que todas são diferentes entre si,

o abraço gélido fez-me despertar os sentidos

como se fosse a primeira vez.

Senti-me dentro de mim

e deixei-a navegar no meu sangue.

[Dali] 

Tragam o corpo envelhecido,

tentam a essência dobrar.

Que se esconde em paredes esféricas,

solo no solo, reserva de ar,

espreitando lentamente,

ansiando o resgatar.

Feijão a feijão, a natureza a brincar.

Lentamente, lentamente queimando o ar.

Como uma vela. Persistente.

Sim, uma vela, dessas que nos dão ilusões,

nas sombras fantasmagóricas,

no odor da natureza longínqua,

no movimento mudo.

Ao sabor de uma brisa inexistente.

[Anna-Ancher]

Vai de vento, vai de bote

Vai sem que já suporte.

Vai desencantada perguntar à Deusa

Onde está o pote da clareza.

(vai tão pobre)

Fala-me
Traz-me o sol pelas palavras
Sê o calor que já não sinto
Uma pintura renascentista
Num piquenique à beira de um lago
Com alegres raparigas a tagarelarem
Despreocupadas
Enquanto as águas brilham reflectindo
Ramos de frondosas árvores
Barcos passeando casais
Cheios de segredos escondidos
Onde mais ninguém tem acesso

Recorda-me
Melodias esquecidas
Em jogos de crianças
Nos terreiros banhados de luz
Em terra poeirenta
Das tardes quentes de verão
Onde passávamos as nossas férias
E acabávamos deitados na erva
A observar a verdade na noite

Apazigua-me
Com as imagens
De todas as luas que visitámos
Enquanto nos descobríamos
Nas noites quentes da nossa adolescência
Procurando a verdade
Encontrando sempre a mentira

Não me fales
Deste novo som de agora
Complexo demais
Para as simples cantilenas antigas

Das palavras ásperas que aprendemos
Que não existiam na
Fantástica meninice
Onde corríamos com a brisa

As imagens que retiramos
Do quotidiano que não conseguimos
Perceber para onde foi
A antiga pintura

Teresa Durães

in "“Entre o Sono e o Sonho - Vol III - Antologia de Poesia”