Voando por Aí

2012-01-25T15:50:00.000Z

A um querido amigo, Alien8, e a toda a sua família. Vamos ter saudades dele.

2012-01-25T12:42:00.001Z

Os dias esgotáveis. As palavras amassadas de tanto serem espezinhadas. O frio frio no corpo. Viajo pelas pautas mas sinto-me perdida. Um passo, dois passos, nada. Dás-me a mão mas não consigo. Como regressar deslizante nas imagens a criar? Dizes, ainda brilhas. Tenho nas palmas da mão reflexo de outrora. Onde me perdi? Inundo-me num mar confuso de peças sem sentido. O caminho a trilhar desapareceu do meu olhar. Um passo, dois passos. Não encontro o meu rasto. Viajo sem sombra em espaços baços.

2012-01-19T18:52:00.000Z

O vazio nas mãos e as mãos, frias. O nevoeiro que não esclarece. A arca dos segredos escondidos por abrir. Os dias que passam tépidos e a paixão é submersa até ser estrangulada. Queiram os nós diluírem-se sem dor nem atento, queiram as palavras saírem firmes em dedos entrelaçados.

2012-01-14T17:12:00.001Z

Quantos poemas desfolhei
Para encontrar o teu sorriso
E emergires nos meus olhos?

Foste a voz silenciosa
No absurdo do meu interior
Sussurraste todas as palavras
Com que cantava a alvorada

E naveguei em ti
Prendendo-me ao teu amor
Aniquilando as diversidades
Derrubando a distância das tuas mãos
Que eram minhas e só minhas

Foste o meu adeus
Transformaste-te nas imagens que crio
Nas noites desamparadas
Mas sei-te
Sei-te em todos os meus gestos desajeitados
Em cada letra que te escrevo
Na distância ditada

2011-12-29T19:46:00.001Z

[Paula Rego]

Digo adeus, adeus ao amor que diversas vezes senti, às paixões escondidas e não divulgadas. Digo adeus para libertar a minha alma consumida com as ilusões. E refresco-me, danço a dança louca estonteante que entorpece os sentidos procurando a liberdade no não existente e sabendo que sim, que abraçarei toda a paz que possa alcançar.

2011-12-22T21:16:00.003Z

[Paula Rego]

Este seria o meu poema para ti se alguma vez te pudesse amar. Fostes reflexo, não objecto. E não foi por ti que amei mas pela segurança que me davas. Queria as tuas palavras noutra boca doce que não apareceu. Umas mãos diferentes que me acariciavam mas que me compreendiam como tu sabes.

Tu.

Que nunca quis nem eras minha.

Tentei esmagar-te de todas as formas que conheço e sei, no fundo, que quase tive sucesso. Era necessário morreres em mim e matei-te como soube. Carne, corpo, sanidade.

Sobreviveste, não sei explicar como. Hoje sei-te e não amo ninguém.

Apresentação do livro "Recortes de um país moribundo"

2011-12-15T20:07:00.000Z

Apresentação da Obra: «Recortes de Um País Moribundo», de Teresa Durães (2011), escrita e apresentada por: Margarida Madureira.
Bem-vindos a todos. Após um ano da publicação de «Návia», cá nos encontramos de novo, e curiosamente, no mesmo local, desta vez para o lançamento de «Recortes de um País Moribundo», escrito por Teresa Durães, entre 2008 e 2011.

A autora que faz o favor de ser minha amiga há já vários anos, convidou-me a fazer a apresentação deste seu novo livro. Claro que, de imediato e, com agrado, aceitei.
Porém, tenho consciência que a narrativa ambígua e a forma desassossegada característica da escrita de Teresa Durães, que roça e reclama o absurdo preconizado por Camus é sempre um “presente envenenado” para quem pretenda apenas fazer um pequeno “brilharete” de modo elegante, eloquente, isto é, «politicamente correcto», recorrendo ao velho cliché Português.

É que a vida, anseios, amores, medos e desejos de Teresa Durães e, por consequência, toda a sua prosa ficcional, nada têm de politicamente correcto. Antes pelo contrário… «Recortes de um País Moribundo» é o último exemplo desta máxima. Começando pelo título que, como suspeitareis é sobre o nosso falido, corroído e moribundo Portugal.

No entanto, a autora não se limita à crítica política dos dias que, actualmente, nos cobrem de céu cinza.

Indo à fundação do condado Portucalense, passando por várias épocas históricas, mas sobretudo, por uma análise exaustiva da idealizada mas frustrada revolução dos Cravos, geradora de meros capitães esquecidos e corrompidos e de toda uma panóplia de gerações posteriores de yuppies e jovens materialistas em que o bom emprego, a casa própria, a casa-de-férias, o carro e o rentável casamento, foram, segundo as suas palavras, o único leitmotiv e a verdadeira razão de ser do 25 de Abril de 74.
Porém, também a 1ª e 2ª guerra mundial, os anos 70, 80 e 90, bem como a União Europeia, a CEE, o FMI não ficam de fora da crítica, em forma de recortes, surgindo a autora como o alter-ego ou como uma autêntica “Troika” na sua análise dura e crua sobre a actual situação política do nosso País.

Contudo, não é somente Portugal que está moribundo.

A autora, ou melhor, a sua personagem principal, de cariz, nitidamente, autobiográfica, também se inclui nesta denominação proscrita e maldita. Contraditória, caótica, visceralmente recortada pelas agruras dos dias sem sentido e vazios, ela tem uma vida absurda tal como o Mito de Sísifo há muito nos alerta.
Escrito de forma honesta, densa, agitada, cíclica, como que por ondas ou vagas de maior ou menor intensidade, crueldade e/ou sensibilidade, acompanhamos em “Recortes de um País Moribundo” a vida de uma mulher que nasceu no dia em que o Homem foi à lua e, que «por não ter vivenciado a ditadura, nem lutado pela democracia» (nas palavras da própria autora) se deixou esmorecer e se desencantou pelo milagre da vida em si mesmo.

Num estado de quase sobre-vida e usando a loucura como um facho ou como um disfarce esguio e acutilante perante o mundo, fica-nos a sensação após a leitura do mais recente livro da engenheira informática Teresa Durães que, afinal, os loucos, somos nós, os outros… e não a personagem central, não «ela».
“Loucos” são afinal, todos os outros e «outras» com quem esta mulher, da década de sessenta, por sintonia e semelhança ou pelo seu contrário, por puro mecanicismo e determinismo, se vai cruzando, casando e divorciando, envolvendo e desfazendo, ao longo da sua vida.

Pautando a sua vida por uma pulseira imaginária indicadora do estado de urgência médica com que poderá ser internada, «ela», a personagem central, quiçá a própria autora, que preferia ter um bar de alterne a ser funcionária pública e que continua em busca do amor, da pessoa «certa», divina, independentemente do seu género sexual, coloca-nos à beira dum abismo, a um passo entre a vida e a morte, fazendo-nos reconhecer em nós, meros leitores que – tal como ela- somos todos o “Louco”, a carta não numerada do Tarot, em determinadas fases da nossa existência.

Este último livro da autora tem assim a extraordinária capacidade de nos fazer recuar pelos cantos mais obscuros e moribundos da vida do nosso País (e ainda não entrámos em 2012), como tem também o admirável engenho de nos fazer reflectir e voar- em termos pessoais - pelo espaço e pelo tempo, na procura da realização dos nossos sonhos, de nos fazer acreditar no futuro, apesar do medo, da dor ou da solidão.
“Quem sou?”. Quem sois vós? «Operários em construção» ergam-se e sejam. Já! Ou um dia. Ou quando puderem… Mas sejam vocês próprios. Mesmo que de pulseira amarela no pulso. E se possível façam teatro, pintem, dancem, escrevam, cantem, ou simplesmente tenham rosas no quintal e deixem os cães latir e roçar-se nas vossas pernas que, certamente, ajudará a que a vossa pulseira não fique tão rapidamente cor de laranja.

Obrigada Teresa, pelo teu convite. Pela tua coragem e inteligência.
Obrigada a todos os presentes pela vossa paciência. Bem hajam. Boa leitura.
Margarida Madureira (01/12/2011)

2011-12-09T20:11:00.001Z

Quem estiver interessado no livro e não o encontrar, não hesitem em contactar-me!!

Recortes de Um País Moribundo

2011-12-05T13:19:00.001Z

Apresentação da Obra: "Recortes de Um País Moribundo", de Teresa Durães (2011), escrita e apresentada por: Margarida Madureira

Bem-vindos a todos. Após um ano da publicação de «Návia», cá nos encontramos de novo, e curiosamente, no mesmo local, desta vez para o lançamento de «Recortes de um País Moribundo», escrito por Teresa Durães, entre 2008 e 2011.

A autora que faz o favor de ser minha amiga há já vários anos, convidou-me a fazer a apresentação deste seu novo livro. Claro que, de imediato e, com agrado, aceitei

Porém, tenho consciência que a narrativa ambígua e a forma desassossegada característica da escrita de Teresa Durães, que roça e reclama o absurdo preconizado por Camus é sempre um “presente envenenado” para quem pretenda apenas fazer um pequeno “brilharete” de modo elegante, eloquente, isto é, «politicamente correcto», recorrendo ao velho cliché Português.

É que a vida, anseios, amores, medos e desejos de Teresa Durães e, por consequência, toda a sua prosa ficcional, nada têm de politicamente correcto. Antes pelo contrário… «Recortes de um País Moribundo» é o último exemplo desta máxima. Começando pelo título que, como suspeitareis é sobre o nosso falido, corroído e moribundo Portugal.

No entanto, a autora não se limita à crítica política dos dias que, actualmente, nos cobrem de céu cinza.

Indo à fundação do condado Portucalense, passando por várias épocas históricas, mas sobretudo, por uma análise exaustiva da idealizada mas frustrada revolução dos Cravos, geradora de meros capitães esquecidos e corrompidos e de toda uma panóplia de gerações posteriores de yuppies e jovens materialistas em que o bom emprego, a casa própria, a casa-de-férias, o carro e o rentável casamento, foram, segundo as suas palavras, o único leitmotiv e a verdadeira razão de ser do 25 de Abril de 74.

Porém, também a 1ª e 2ª guerra mundial, os anos 70, 80 e 90, bem como a União Europeia, a CEE, o FMI não ficam de fora da crítica, em forma de recortes, surgindo a autora como o alter-ego ou como uma autêntica “Troika” na sua análise dura e crua sobre a actual situação política do nosso País.

Contudo, não é somente Portugal que está moribundo.
A autora, ou melhor, a sua personagem principal, de cariz, nitidamente, autobiográfica, também se inclui nesta denominação proscrita e maldita. Contraditória, caótica, visceralmente recortada pelas agruras dos dias sem sentido e vazios, ela tem uma vida absurda tal como o Mito de Sísifo há muito nos alerta.

Escrito de forma honesta, densa, agitada, cíclica, como que por ondas ou vagas de maior ou menor intensidade, crueldade e/ou sensibilidade, acompanhamos em “Recortes de um País Moribundo” a vida de uma mulher que nasceu no dia em que o Homem foi à lua e, que «por não ter vivenciado a ditadura, nem lutado pela democracia» (nas palavras da própria autora) se deixou esmorecer e se desencantou pelo milagre da vida em si mesmo.

Num estado de quase sobre-vida e usando a loucura como um facho ou como um disfarce esguio e acutilante perante o mundo, fica-nos a sensação após a leitura do mais recente livro da engenheira informática Teresa Durães que, afinal, os loucos, somos nós, os outros… e não a personagem central, não «ela

“Loucos” são afinal, todos os outros e «outras» com quem esta mulher, da década de sessenta, por sintonia e semelhança ou pelo seu contrário, por puro mecanicismo e determinismo, se vai cruzando, casando e divorciando, envolvendo e desfazendo, ao longo da sua vida.

Pautando a sua vida por uma pulseira imaginária indicadora do estado de urgência médica com que poderá ser internada, «ela», a personagem central, quiçá a própria autora, que preferia ter um bar de alterne a ser funcionária pública e que continua em busca do amor, da pessoa «certa», divina, independentemente do seu género sexual, coloca-nos à beira dum abismo, a um passo entre a vida e a morte, fazendo-nos reconhecer em nós, meros leitores que – tal como ela- somos todos o “Louco”, a carta não numerada do Tarot, em determinadas fases da nossa existência.
Este último livro da autora tem assim a extraordinária capacidade de nos fazer recuar pelos cantos mais obscuros e moribundos da vida do nosso País (e ainda não entrámos em 2012), como tem também o admirável engenho de nos fazer reflectir e voar- em termos pessoais - pelo espaço e pelo tempo, na procura da realização dos nossos sonhos, de nos fazer acreditar no futuro, apesar do medo, da dor ou da solidão.

“Quem sou?”. Quem sois vós? «Operários em construção» ergam-se e sejam. Já! Ou um dia. Ou quando puderem… Mas sejam vocês próprios. Mesmo que de pulseira amarela no pulso. E se possível façam teatro, pintem, dancem, escrevam, cantem, ou simplesmente tenham rosas no quintal e deixem os cães latir e roçar-se nas vossas pernas que, certamente, ajudará a que a vossa pulseira não fique tão rapidamente cor de laranja.

Obrigada Teresa, pelo teu convite. Pela tua coragem e inteligência.
Obrigada a todos os presentes pela vossa paciência. Bem hajam. Boa leitura.

Margarida Madureira (01/12/2011)

Apresentação do livro "Recortes de um país moribundo"

2011-12-04T18:43:00.003Z

Eis a apresentação do livro, por Margarida Madureira. Espero que fiquem com um cheirinho das páginas escritas! As imagens são de Margarida Baptista.

Lançamento do livro "Recortes de um país moribundo"

2011-12-04T13:08:00.001Z

2011-11-15T10:17:00.000Z

Convida-se para o lançamento do livro “Recortes de um país moribundo” no dia 3 de Dezembro, pelas 17h00.

Sinopse:

Uma mulher do fim da década de sessenta que não sentiu a ditadura nem lutou pela democracia. Um país que não se resolve a si mesmo. Os recortes de épocas de ambos até aos dias de hoje, uma viagem intima da sua vida.

2011-09-22T16:36:00.001+01:00

O dia passa lentamente. Lentamente também os meus olhos abrem-se para outra realidade. Não me identifico, pouso sem ousar mexer-me. Quero ser brisa e não consigo. Quero encontrar-me e perco-me.

2011-09-21T11:00:00.001+01:00

A não identificação com o lugar. Senta-se onde tem de se sentar e espera a espera que terá. A lentidão dos minutos arrefecidos, a constatação da sua mortalidade. Fragilidade. Completamente desprotegida. Soubessem disso, as hienas teriam atacado mas esconde e cala, e não divulga o que pensa. É a estrutura que tem de se solidificar mas não vê as raízes fortalecidas. Antes quebradiças.

2011-09-06T13:22:00.001+01:00

A boca amarga das palavras vomitadas. A mente não tem descanso e limito-me a largar palavras aqui e ali. Tenho de reconstruir-me.

2011-09-04T18:30:00.001+01:00

Acabei de rasurar as linhas controversas entre dois seres que vivem em mim. Hoje não sou pássaro para espraiar o céu, sou formiga em círculos tentando obter respostas. Sou carência incoerente. Espero a brisa para elevar-me.

2011-09-04T18:19:00.001+01:00

Existem duas formas de viver. A que teme a morte e a que deseja. Nas entrelinhas fica o acabar de uma e o começar de outra.

2011-09-04T18:15:00.001+01:00

Eras uma palavra que se tornou verbo e ecoou enquanto a luz se propagou. Eliminei a chama da vela mas persistes. Não tu, antes o espírito que pensei que conheci.

2011-09-02T16:02:00.001+01:00

[Paula Rego]

Caem as palavras abruptas. O céu revolve-se e não aguento a náusea. As frases ditas feriram o silêncio. Torço-me em apatia procurando o espaço que me devolverá o ar.

2011-08-31T17:58:00.001+01:00

Quando a descoberto deixo o meu corpo
a mente desprende e desperta

2011-08-21T22:34:00.001+01:00

Não se espraia o telefone e fico queda.

2011-08-03T23:19:00.000+01:00

uando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

Mário de Sá Carneiro

A nós, os rotulados

2011-07-25T11:38:00.000+01:00

2011-07-19T18:56:00.001+01:00

[Whitesnake - Here I Go Again ]

É de raiva a minha escrita, é de agonia que me sento aqui e vejo o céu tão ausente. Os restos estão todos em frente de mim sem saber o caminho a dar-lhes. Fosse ave, fosse peixe, fosse vento corrente labareda, seria a fuga. De novo, tão só.

2011-07-17T18:03:00.001+01:00

[Dali]

Era uma história comprida que por ser tão longa não é descrita. Temo que o final não fosse do agrado mas por ser tão bizarro, não é falado. Assim, sobreviveu uma alma que vivia mas não perdoou o passado.

2011-07-17T08:19:00.001+01:00

Acordei. Talvez tarde demais, talvez no momento exacto da compreensão. Mas larguei suavemente as recordações que pesavam – todo o movimento deve ser harmonioso mesmo que sejam forças contrárias. Tenho nas minhas mãos um nada que é um tudo. Os opostos sempre foram iguais e dizer-me abandonada era mentir à minha alma. Dessa tenho de exigir um esforço inicial para que não me perca no espaço em branco que me rodeia e pinto as minhas feições de cores garridas.

2011-07-16T19:26:00.002+01:00

Eras um texto simples. Tão simples que não tomei atenção e não o li como deveria o ter feito. Hoje és outra paragem, um ponto de encontro desconhecido e não para mim. E sem ti, hoje, revejo o mal que me fiz e fecho portas.

2011-07-10T20:46:00.000+01:00

É de vento, é de força sem alento, é de esquecida paragem. É de palavras não declamadas enquanto olhares seguem viagens. Sem margens.

2011-07-09T20:56:00.001+01:00

Não negues a tentação dos dedos brilharem, percorrendo curvas alheias sem que saibas quem respira ao teu lado. Não somos paus nem calhaus nem tão pouco pedras cinzentas onde espezinhamos o caminho e o regresso a casa tem de ser decidido.

2011-07-06T17:45:00.001+01:00

Sei que não estás nem poderei contar contigo. Empalidecem os meus olhos porque não me ouves mas sabes. Que preciso. Que existo enquanto ser humano mesmo sendo ignorado como tal. Este não é um poema de amor, amor não te tenho.

Tenho mais. Tenho-me a mim e não sei o que fazer deste corpo pesado.

2011-07-04T16:00:00.001+01:00

É de rastos e traços inacabados, sombras indefinidas que os dias passam. É da loucura de não ter nenhuma, do passado mal refeito, da ira da traição que não entendo a razão. São as palavras malditas toadas a quem passa, seja sim, seja não, são sorrisos simulados e afectos de engano. É o espaço que apelo e grito, soltem para longe as aberrações que eu tenho dito.

2011-07-02T18:36:00.004+01:00

[Dali]

Digo não, digo não à indignação, aos dias vazios, à conversa sem

nexo. E repito, digo não aos dias desprovidos!

2011-07-01T20:37:00.001+01:00

Apaguei tudo, apaguei o meu passado. Dobrava-me as costas e estava cansada. Cansada de apanhar as migalhas atiradas. Como estou. Eu, que não quero nada. De ti.

2011-07-01T20:31:00.002+01:00

[Paula Rego]

Eras uma estranha, depois, a sensualidade. Passaste a corpo, desejo, refugio. E a pouco e pouco, a eternidade. Revia o teu andar, sabia os teus trejeitos. Quiseste âncora mas não soubeste navegar. Eu fiquei perdida sem nunca te o dizer. Quem és, agora, não sei. És uma estranha que perdeste a sensualidade e as minhas recordações são de uma outra pessoa parecida contigo.

2011-06-22T15:09:00.000+01:00

Ao ler sobre Hermengarda, do século VIII, filha de Favila, duque de Cantrábria, que foi alvo do amor de Eurico, um nobre entre visigodos, onde este pede-a em casamento mas é recusado pelo pai, levando-o, com o desgosto, a renunciar à vida terrena e a tornar-se presbítero, penso que mudámos muito nestes último milénio. A Historia prossegue e Hermengarda é raptada por um emir. Eurico, ao saber, vai com um punhado de homens salvá-la e esta, ao reconhecê-lo, quer casar com ele. Mas era tarde demais, este já tinha feito os seus votos.

Olho em volta, principalmente para os homens do local onde trabalho, e tento imaginar um deles a efectuar este acto. Sei que o meu avô, assim que viu a minha avó com a sua trança loura, jurou casar com ela mas não existe heroísmo neste acto.
Lembro-me, quando era miúda, de apanhar de rapazes lá do bairro porque queriam-me roubar o dinheiro, a roupa, a bicicleta. Nunca apareceu nenhum príncipe e eu pergunto-me. Onde andam os nossos heróis, na sua verdadeira palavra? Aqueles que atravessaram as diversas etapas e confrontaram os seus medos para renascerem quase puros?

(onde está um amor como o de D. Inês e D. Pedro, conforme conta a lenda?)

2011-06-22T14:30:00.000+01:00

O trabalho nessas semanas que correm de um ano para o outro é simples. Ele aparece porque alguém se lembrou de uma necessidade, o chefe incube dois ou três para fazer o mesmo, desperdiçando recursos humanos (esta frase sempre me maravilhou e classificou-me como uma cadeira ou uma mesa). No fim, talvez haja um elogio e ao fazer o balanço do que foi feito, o chefe declara que a equipa esteve bem.

Talvez tenha sido num destes dias de tédio e aborrecimento pelas tarefas a executar que comecei a pensar que nunca tinha prestado provas para ser uma heroína. Devo ter tido esta ideia durante algum devaneio paranormal ou então estava completamente louca e não o sabia. Nunca fui corajosa por isso a ideia das batalhas, sofrimentos e afins não fazem parte da lista dos meus gostos. Mas. Mal tinha começado a pensar no assunto quando essa aventura veio ter comigo. Por essa altura não fazia qualquer ideia do objectivo e do caminho a percorrer mas senti que a vida me chamava no seu maior clamor, não dando qualquer tipo de movimento para recuar. Não me sentia nenhuma Mumadona Dias que, após a morte de Ramiro II, em 951 d.C., chamou até si a governação do que é actualmente Guimarães, e respectivos domínios que se estendiam desde a Galiza a Coimbra, tendo sido a iniciadora da dinastia Mendes que governou o chamado Condado Portucalense desde essa data até 1071.

2011-06-22T14:29:00.001+01:00

É difícil ser-se funcionária pública ou pelo menos, faz parte de um dos terrores da minha vida. Tento ocultar este estado como se de uma doença tratasse mas talvez nas minhas feições já estejam as marcas dos corredores, do desperdício e desorganização, da ambição do poder pelo poder. Pensando melhor, pode ser que ainda tenha escapado a essas cicatrizes feias e avermelhadas pois a quantidade de vezes que tive problemas davam um livro de má qualidade e desinteressante.

O meu chefe é como a maioria: sonha em ter uma equipa grande, ocupar-se com um número sem fim de reuniões inúteis, ter dinheiro para gastar naquilo que considera essencial e, especialmente, não acarretar com responsabilidade nenhuma. Esta será atribuída ao chefe hierarquicamente superior que faz o mesmo com o seu e por aí adiante até que a verdadeira culpa seja de Deus ou de uma divindade perversa cujo nome desconhece nem quer saber.

Os colegas devem ser iguais em qualquer lado. Cada um pensa em si e têm-se em melhor conta do que os restantes. Sentem-se indispensáveis, verdadeiros especialistas e outros adjectivos convenientes. Eu cá sou só eu à espera das férias e dos fins-de-semana mas não posso dizê-lo em voz alta pois sou censurada por isso.

2011-06-22T14:16:00.001+01:00

“As mulheres sejam submissas
a seus maridos, como ao Senhor,
pois o marido é a cabeça da mulher,
como Cristo é a cabeça da igreja…
E como a Igreja está sujeita a Cristo,
assim também as mulheres se devem
submeter em tudo aos seus maridos.”

Carta de Paulo aos Efésios, V, 21-24

“Não é Deus que se sobrepõe à Trindade
mas Maria, a mãe ou a imagem da Deusa.”
Teresa Durães

2011-06-18T14:12:00.001+01:00

O homem é um ser previsível e limitado apesar de não o reconhecer. Mas dirão, e a História, não está feita de actos heróicos por parte deste?

É nesta altura que tento imaginar a grande mulher que foi D. Teresa, mulher do Conde D. Henrique. Com um legado como a Portucália, necessitou de todo o seu esforço para arranjar aliados para enfrentar D. Urraca e o seu império devorador. O Conde, esse, entretinha-se na guerra enquanto ela fazia as uniões e coligações entre senhores de guerra. Se vasculhássemos a sua vida provavelmente teria cumprido todas as etapas de um herói.

Como D. Teresa muitas houveram, apesar de a História ter apagado, convenientemente, esta parte. O que seria de esperar quando os que dominavam a arte da escrita era o clero, constituído por homens? Mas até aqui existe um engano redondo. As mulheres nobres, antes de a Igreja ter o seu poderio no seu máximo expoente, eram letradas. Bem necessitavam para poder exercer os seus deveres com os seus condados. No século X a mulher tinha qualquer profissão como os homens.

Então, porque neste presente ano o homem ainda olha de revés para uma mulher quando pensa que exerce uma profissão fora do seu eixo? Ou, porque estas deixaram de tentar o poder como outrora?

Mil anos a bater no peito, pedindo perdão pelos pecados, são muitos anos e as mentalidades não se transformam de um dia para o outro.

A vida não pode ser levada a sério

2011-06-14T14:58:00.001+01:00

Certo é que a mulher germânica tinha os mesmos direitos do homem e que a Hispânia, nomeadamente a Lusitânia, foi invadida pelas tribos germânicas antes do aparecimento dos Mouros em 711 d.c. Tanto os Suevos como os Visigodos partilhavam dessa visão, fossem já aderentes ao Cristianismo ou não. Os bens eram herdados pelas filhas e filhos destes e enquanto eles dedicavam-se à guerra e à pilhagem, elas administravam as extensas propriedades, futuros condados, tanto a nível executivo como legislativo e julgamento. A mulher tinha a sua presença na sociedade bem definida, fazia o que queria, não se sujeitando à submissão. Então, desde quando esta perde e tenta ganhar de novo o seu estatuto?

2011-06-09T18:52:00.001+01:00

Imagens soltas

Imagens soltas

Imagens soltas

Imagens soltas

Imagens soltas

Imagens soltas

sem voz

arredia

agonia

(és como és)

2011-06-02T10:27:00.001+01:00

Pois fiquem a saber que neste momento estou na rodoviária expresso a caminho do Porto e esta... tem HI-FI!!!!

Não é demais?

2011-06-01T19:30:00.001+01:00

Incubus

Amanhã voarei. Quero, desejo, necessito de uma vida nova. Arrasar com os restos que me sobraram e varrer tudo o que está a mais.

Talvez traga no bolso a nova visão que tanto quero adquirir, talvez venha completa. E voarei de novo, solta e liberta da sombra que me persegue. No alto alto, a luz não projecta.

2011-06-01T08:24:00.000+01:00

Há na imortalidade proclamada um gesto de palavra fácil. Há no infinito paredes mentirosas que declaram o seu fim imediato. Há nas palavras doces os espinhos aguçados.
Há a crença pela sua necessidade.
O engano, o abandono, a mentira.
Cresce a selva, erguem-se barreiras, fecham-se portas.
Já não há sal nos meus lábios pois selei-os.

2011-05-31T15:11:00.001+01:00

“Eu já não sei se sei o que é sentir sentir o teu amor”
Hoje viraste a cara, tentaste ignorar a minha existência mas não conseguiste conter a frase que pensas com que me ofendas.

Era uma vez uma criança ingénua que se tornou mulher.
Era uma vez uma mulher que sabe o que quer. E não és tu.

“triste é o virar de costas o último adeus”
“é o amor que chega ao fim, um sinal assim assim é mais fácil de entender!”
Sê simples, deixa os dias correrem, talvez consigas alcançar a tua felicidade.

É o amor que chega ao fim
Um final assim assim, assim
É mais fácil de entender
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor
Não sei o que é sentir
Se por falar falei, pensei que se falasse
É mais fácil de entender
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor
Não sei o que é sentir
Se por falar falei, pensei que se falasse
Era fácil de entender

(sei que me ouves)

2011-05-30T09:05:00.000+01:00

Rage Against The Machine - Killing In The Name

Soube as palavras pronunciadas e ri-me delas. Queres tudo e eu também. Mas não esse universo estranho onde vives. Se chegou a haver interacção, houve uma explosão cósmica que nos afastou.

Engraçada a imagem dessa separação. Uma migração de planetas, sistemas e galáxias a afastarem-se. Eu, claro, recolho sempre o meu ninho quando sei que não existe lugar para o meu lar. Esse que me é muito.

Estou bem. Gosto dos doces livros a rodearem-me, a madeira da minha secretária e a música em meu redor.

2011-05-29T20:31:00.002+01:00

Pearl Jam - Not For You

Ontem soube e hoje sei-o. Talvez entre os caminhos das pedras mal unidas, talvez ainda no voar errante de uma mosca ou somente no rastejar lento de um caracol do meu jardim. Que sim. Que preciso quem não cante o fim de todos os tempos mas acenda aquela luz que tanto necessito.
Ainda não a encontrei. Talvez por ter empedrado o pátio ou tenha passado despercebido o local onde te encontravas.

Não existem casualidades pois os efeitos são visíveis. E Eddie Veder sempre foi e será um grande músico.

Carta de retorno

2011-05-29T19:57:00.001+01:00

Nirvana - Lithium

Nada te disse ou antes, tentei-o. Foi de negro que pintaste o caminho, de espinhos pontiagudos onde me obrigaste a passar. Por isso, não, não existe nada que seja casual e todos os fins requerem um início.

Teresa

Lithium compounds continue to be the gold standard for the treatment of bipolar disorder and are helpful for related diagnoses, such as schizoaffective disorder and cyclic major depression

2011-05-29T12:03:00.005+01:00

Rage Against The Machine - Born Of A Broken Man

Disse-te, pensei-o milhares de vezes e ainda tantas o faço. Que quero regressar, voltar ao passado que estraguei e mudar o destino. Mas nunca o disse em voz alta, como poderia encarar-me e continuar na farsa em que vivo? E tu sabe-lo bem demais porque conheces a raiva contida nas minhas mãos. Por isto tudo, transformei-me no verme que rasteja, estraga, parte em mil pedaços e destroi tudo o que pode.

Tua

___________

(there isn't no such things as casual)

Assim se vive

2011-05-27T16:19:00.002+01:00

A junta médica decidiu que estou pronta para trabalhar apesar do relatório do médico dizer directamente o contrário.

Azar, o meu processo caiu no chão e fui voluntária com mais meia dúzia de comprimidos para conseguir regressar.

- O último a carregar o botão é o culpado – disse o médico.

Por isso os graúdos “comem tudo” e eu sou a culpada dos problemas mundiais.

2011-05-25T18:26:00.001+01:00

A música, o sossego do meu canto. O sol lá fora e lá fora tento sentir o ritmo da esperança que tem tardado. Sobre a mesa de trabalho, o manuscrito. No futuro próximo, a incompreensão e o esforço a ser levado a cabo sem justificação. Bob Dylan. As memórias de uma época longínqua onde, de tempos em tempos, os problemas eram colocados numa caixa fechada à chave.

Nem sei porque escrevo. Faço apenas.

2011-05-25T13:42:00.001+01:00

Os livros são asas voadoras onde descanso as minhas e sigo o seu trajecto. A ave cantora submete-se ao silêncio provocado pelo vento cortante. Há-de rasgar estilhaçar ser o seu próprio som e despertar a alma escondida. A chave parece perdida dentro de si. As patas, presas. Há o uivo que não deixa sair, a dor consome o som.

Passo, passa, tenta, pára.

Temos o acordar lento que nos indica que há um caminho.

Onde morrem os pássaros? Onde velam as almas dos vencidos?

Passo, passa, pula, avança lentamente. A cabeça gira, as penas recolhem, o bico está frouxo.

Passo, passa, luta.

São muitas as páginas a virar. Uma a uma como quando se luta pela sobrevivência.

Passo, passa, desmaia, ergue, avança timidamente.

Será as suas cores garridas.

2011-05-23T23:03:00.004+01:00

Tenho um mundo, tenho uma sala onde os meus livros me espreitam e enquanto uns sussurram porque fazem parte de mim, outros se queixam por não terem sido devorados. Peço-lhes calma, não é fácil para mim. Seriam todos o meu elo onde nos uniríamos. Os conhecidos riem sabendo de antemão o que se passa, outros estranham e refilam. Ponho música e abafo esta conversa de velhos e novos. Sei que somos uma família.

2011-05-19T10:51:00.002+01:00

Não vou falar da minha vida nestes últimos meses que parecem prolongarem. Infelizmente a minha saúde não tem sido da melhor mas não é necessário imaginar dramas, somente falta de concentração para estar muito tempo ao computador. Por isso não tenho aparecido nem visitado ninguém, nem sequer no facebook.

Brevemente tenho duas boas novidades (pelo menos para mim).

Aos que estão ofendidos comigo, peço desculpa.
Aos que ainda cá vêm, obrigada.

Um bem haja para todos.

2011-05-18T14:50:00.002+01:00

Tenho saudades de um tempo irrecuperável. Quando a minha casa tinha gente, quando essa gente preenchia a minha solidão. Mas a casa esvaziou-se porque afinal não tive corpos, somente imagens difusas do que pensava ser uma realidade.
Agora tenho a palavra escrita, o espaço do meu imaginário, um álbum de recordações de agudas dores de fantasias.

(ando ausente, muito ausente. Espero, em breve, trazer boas novidades. Neste momento o tempo tem de ser só meu)

2011-05-17T21:58:00.001+01:00

A solidão é um facto que se constata com o silêncio das palavras

2011-05-15T21:47:00.001+01:00

Hoje seria um dia normal igual a tantos outros. Hoje seria. O sol, a pele quente, a brisa do fim de tarde. Hoje não sei. Pesa-me a cabeça, não sei o que faço nem o que quero. Hoje. Um dia que brevemente acabará e tudo ficará por definir. A solidão.

2011-05-01T10:55:00.001+01:00

Sou mãe de dois filhos lindos. Sempre adorei ser mãe. A gravidez? Foram tempos onde apenas o meu mundo, concentrado naqueles seres que se mexiam e remexiam na minha barriga. Cada qual foi completamente diferente excepto nos pontapés que me davam. O parto? Natural mas, o que são umas horas de sofrimento para depois ver duas criaturas tão lindas que já me procuravam? Lágrimas grossas deixei cair por ambos. Meus e meus e meus. Nunca senti tal posse seja pelo que for.

Hoje, confesso, não teria a mesma paciência. Ser-se mãe é sê-lo todos os dias, vinte e quatro horas, durante uma eternidade. Mesmo quando a adolescência aparece e me põe completamente devastada.

Mas os meus são os meus e o meu maior prazer é abraçá-los e apertá-los junto a mim.

Aguaviva - Poetas andaluces (1975)

2011-04-29T21:57:00.001+01:00

Que canto agora? Palavras inúteis enquanto os meus dedos deslizam em histórias. O tempo da reflexão, o paradoxo que me cansa. Os capítulos exaustos. São letras, linhas, traços e vírgulas onde mergulho, de onde também acordo par a realidade. O que vejo? Que os poetas estão sós?

2011-04-28T20:09:00.002+01:00

"Mas um Homem não foi feito para a derrota. Um Homem pode ser destruído mas não derrotado."

in "O velho e o mar", Ernest Emingway

2011-04-28T13:43:00.001+01:00

Rugiu o vento, desesperando, chamando o raio de luar desmaiado. Este nem estremeceu, permaneceu deitado, suspirando desalentado, vendo o raiar do sol despertando no céu imaculado.

2011-04-27T03:31:00.001+01:00

Ontem era o desassossego. Hoje o incompleto. A mente fervilha e não traz paz, as imagens repetem-se uma e outra vez, presas sempre na mesma raiz podre que necessita de ser arrancada. Tenho laivos de contradições, tenho sede da água que não bebi. A que pensava pura e apodreceu-me violentamente.

Arranco pedaço a pedaço os galhos que não deixam rebentar folhas viçosas. Já nem dessas pareço ter memórias. Despedacei o passado para sobreviver mas a fonte cantante ainda corre tão longe.

Ontem era, agora o início. Em terra pedregosa e difícil de vingar.

25 de abril

2011-04-24T23:23:00.001+01:00

Heróis de nós mesmo. Muros em volta, como atravessá-los? Unidos? Povo apartado, povo conquistado e subjugado. Heróis de cafés de mãos cheias de soluções. Heróis perdidos e aplacados. Heróis de nada porque ignora-se. Presente. Futuro perdido. Futuro marcado.

Boa Páscoa

2011-04-24T09:38:00.000+01:00

Ovinhos? Foram embora.

2011-04-22T09:24:00.001+01:00

[Paula Rego]

Digo-te mas não entendes. Inventas razões porque não acreditas na solidão. Tenho o corpo com fome do mundo viajante. Que não sabes como é. Talvez por isso consegues as gargalhadas enquanto eu fujo da agressão.

Carta a um desconhecido

2011-04-19T18:09:00.002+01:00

Vi-te ontem mas acabaste por ir embora. Não sei qual o peso das frases que queria entregar mas não as enviei.

Podia dizer-te bastante. Que faz me falta sentir o gosto de uma tela, as cores reflectidas numa fotografia, um texto enquadrado numa parede lisa.

Que tenho sede de verbos soltos.

Hoje são pesos nas mãos a proibirem os movimentos porque ontem era tão criança e não consigo soltar essas amarras.

Hoje tenho peças soltas de fragmentos estilhaçados. Não os quero e passo o tempo a desfazer-me desse nada.

Vi-te e tu viste-me, acenando. Tenho presas as asas.

2011-03-21T22:01:00.000Z

Obviamente, minha filha!

2011-03-09T00:32:00.001Z

Não hoje nem amanhã. Um mar que procura a calmia, uma árvore tentando enraizar. Pede-se um chão plano durante segundos, quer-se o sossego das manhãs que antecedem todos os dias. A paz material que nos trás uma parte do sossego. Como é possível sobreviver no meio do caos circundante? Antes verme, antes com um inimigo conhecido. O que somos perante o poder actual senão mentes rebaixadas que nada dizem? Não há vozes que se levantem, de novo o povo curva-se perante o poder sem nada a dizer. Não se contesta, não se contradiz, perdemos os cravos e todas as flores, Perdemos a entoação e o hino que nos representa. Povo acabado, povo derrubado.

2011-03-04T22:25:00.001Z

Sei-te na corda esticada entre o vazio e o abismo. Um passo, uma calma decisão. Pouco te importará, desconheces ambos os caminhos. De onde virão? Onde terminarão, pouco importa, levas demasiada bagagem para quem quer continuar a caminhar. Porque não pousar.

Passo a passo, sem hesitação, em frente ou não, perdida parada fraquejada, porque não?

2011-03-04T22:18:00.002Z

Dorme o dragão de cauda enrolada enquanto não fazes nada e deixas o homem-bomba explodir sem razão ou motivo que levem à grandeza dos feitos heróicos de que não és capaz. Trapo, capacho, velho trapo. Aparente vazio, balão amargurado com frases frisadas que ressoam no ouvido e não param, não abrandam, não escapam. E dizes, não é nada, não é nada.

2011-02-28T22:08:00.001Z

Sim, sós, os poetas de sempre de voz sufocada, sofrimentos reprimidos, dor atenuada nas linhas, nas direcções tortas, nos caminhos incompreendidos, nas razões sempre de fora. Nas palavras retorcidas, nos comportamentos erráticos, mãos vazias de sentido. Sempre, os poetas de outrora.

2011-02-28T18:51:00.002Z

Camarões esventrados
O corte no queijo
O pneu que rebenta
A sarjeta que não aguenta

A obscuridade nas palavras
Sem nexo nem apelo
Os dias secos
As fotografias molhadas
A tinta esborratada

E o apelo
O chamamento da razão
O confronto com a desilusão
Entorna a cabeça
Não aguenta

2011-02-25T22:33:00.001Z

O espírito solto
O voo ainda inacabado
As asas que se estendem
Procurando o vento ardente
No ventre adormecido
Na miragem quente
Futuro que ser quer eloquente

Furar em rasgos
Tragos consumidos
Conseguidos em mente

Desmente
Contradiz e golpeia
Manda quem bloqueia
Fura o furão que teima

Onde marcha triunfante
Entre Homens redondos
Infantes em tombos
Na burocracia que reina

Há-de ser quem golpeia
Desfaz, refaz, desmancha
E alcança
Em medo e sem medo
Num trapo que remedeia
Dono de um reino sem peia

2011-02-24T00:43:00.001Z

[Grosz]

Quantas as vozes,
Quantos gritos ouço
Todos vindos do fundo de mim
Estilhaços antigos,
Engodos

Quantas as penas
Estendidas pelos montes
Abraços de vento sem horizonte
Ainda teimo em apanhar?

Quantas almas hei-de penar
Até conseguir a sua união
E dizer fortemente
- Mais não!

2011-02-17T00:05:00.001Z

Não há relógio, somente a noite
Há fronteiras, muros, paredes
Gente ignorando a frente
Não há espaço nem vida
Tubos, agulhas, esquecimento
Azul sobre azul
Sem céu que o cubra
Sala oval sem saída
Olhar inquisidor
Quero a vida

quem quer ler vá lá abaixo

2011-02-16T23:16:00.005Z

mas a minha filha não é linda?

"I'm not afraid to take a stand
Everybody come take my hand
We'll walk this road together, through the storm
Whatever weather, cold or warm
Just let you know that, you're not alone
Holla if you feel that you've been down the same road"

2011-02-16T22:22:00.002Z

quero a música escondida dentro do silêncio
encobrir de negro as imagens recordadas
engarrafar as palavras
atirá-las em acessos de fúria
para que sejam estilhaçadas.

que não sobre nada
arremesso o passado para a terra de ninguém
apago todos os cantos escondidos
varro o chão da casa
sobre apenas brilho

serei nome
serei vitória
serei glória
serei morta

esquecida na derrota

2011-02-16T22:13:00.000Z

Hoje escrevo-te. Escrevo para dizer as palavras que não consigo soltar no espaço vazio entre mim e ti. Neste meu mundo de música e escrita, neste meio quase aquático onde sobrevivo, formam-se as frases não ditas, escusam-se os gestos inúteis e não vejo esse teu olhar que usas para me dominar.

(se calhar sou mesmo esse ser que pensas de mim, comandado pelas promessas quebradas e futuro destruído em troca de uma carícia gratuita)

Ontem pensei que o dia de hoje era hoje e seria sempre o de amanhã, mas melhor. Hoje sei que ontem não existiu e o tempo baralhou-me, prendendo-me numa teia onde me encontro presa. Ontem era a confiança e hoje tento respirar fora da angústia das lembranças que não quero

… nem tão pouco aquela sala oval onde estive dois dias e o dia era igual à noite, porque fui parar ao tempo do não tempo e tempo de desespero?...

Ainda tento perceber todas as dolorosas feridas que sinto que purgam e não saram.

(emoções banais tantas vezes gritadas)

Talvez consiga perceber o bater assustador de uma trovoada de que tanto temo mas porque me disseste que davas e depois escapou da tua boca o tão só que te encontravas? (onde eu estava?). Porque teimaste no sim quando a curvatura do teu corpo desejava o não evidente que não vi?

E não vi, essa foi a realidade com que brincaste, enquanto eu lutava para dar o que somente consigo dar. Se não chegava, não bastava falares comigo?

(a sangue escrito nas paredes, enegrecido pelo tempo escorrido)

Talvez saiba o que sabes, queres o fumo e fantasias, o desgoverno na vida e a ausência da consistência

(e de novo troco os talheres e os pratos na mesa)

2011-02-16T21:13:00.001Z

Na noite. Dos pensamentos sombrios e perguntas constantes. Onde a verdade se expõe crua e nua e a vivência é rasgada violentamente como as águas bravias de um rio transbordante cortam caminhos. Mas a natureza é agressiva e eu não sei lidar com certas emoções. Manipulações, mentiras e conversas esquivas. Tudo em vão, as margens destruídas sem que o céu negro tenha percepção. Galhos arrancados, terra revolvida e a água já passou. Abandonou.

2011-02-08T01:07:00.001Z

Cântico Negro
José Régio

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

2011-02-07T03:07:00.001Z

DIGO NÃO À MANIPULAÇÃO!

Não é hora nem tempo de ser derrubada. Basta!

2011-02-02T22:20:00.001Z

Nas asas de uma garça
onde o branco ofusca o olhar
repete-se o vento
desafiam-se correntes
percorrem-se milhas a voar.
São os movimentos perpétuos
feitos de sabedoria antiga
que nos relembram
os passos a dar.

São versos simples
que me põem a pensar

2011-02-01T23:52:00.002Z

Não, não tenho paciência para as palavras vãs que me acordam a meio da noite, bem tão pouco para os verbos gastos de tanto serem repetidos. Inventem imagens novas ou simplesmente não gritem para o vento. Este, nada quer saber de quem o usa e as palavras tornam-se ocas e difusas. Reles, banal, alérgico. Calem-se essas bocas. Prefiro ser tonta a eco da montanha.

2011-02-01T19:48:00.001Z

Soltei um uivo de raiva. Sei que suei agressividade, vomitei as palavras podres tão presas e fundas, disparei a minha sombra em todas as esquinas retorcidas. Suspirei porque soube bem. Respirei, tornei-me mais leve neste corpo entorpecido.

Amanhã, logo pela manhã, carregarei os mesmos erros. Até que a montanha desvenda o meu segredo.

2011-01-31T02:19:00.001Z

[Los poetas andaluces de ahora - Água Viva ]

Existe um espaço, e outro, e espaços entre espaços, e vazio entre uns e outros. Existem raízes profundas que perfuram muros e outras tão soltas. Existe o mar com o seu território tão próprio. E na tua lassidão, na tua insolvência, não vês que há caminhos paralelos e outros tão confusos onde nada que queira perdurar irá se absorver. Somos corpos mas nem todos estão adormecidos.

2011-01-27T04:41:00.001Z

A diferença está na diferença. Nos corredores obscuros, nas salas encravadas, nas vida esquecidas. Em todas as agulhas enfiadas, no espaço mórbido que se gasta, no soro gasto intravenoso, na doença declarada. Falha, culpabilidade, inutilidade não utilizável. Na totalidade sem finalidade.

2011-01-27T04:04:00.002Z

Existe em cada corpo o sopro. Vida que será esquecida ou revivida. Apagada, recalcada, cem vezes esquecida.

Existe.

Pedras, caminho, mar, azul do céu.

Que ainda não vejo mas procuro, afasto-me das agulhas e dos corredores escuros. Não quero ser um ser sentado esperando o resultado. Que não vem.

Quero pássaro voando encantado, rebuscando os lugares procurados e secretos também. Vida vivida com vida. Onda que o abraço contém.

2011-01-27T03:53:00.002Z

Caturra nasci
caturra perdurei
caturra perdi
caturra voltei.

O pássaro voou
ficou a imagem.
Morto o corpo
ficam as palavras.

2011-01-27T03:48:00.002Z

A negação do meu ser. As palavras que ficaram por dizer. A procura do amor a um preço qualquer. Sujeito o corpo, morta a alma, troca pelo carinho. Que dizer? Sentir-me existente, viva mesmo que seja num caminho onde me afundo.

(que dizer?)

Onde está o que posso dar? Das minhas mãos soltam-se apenas palavras e nada tenho a ofertar.

(que dizer?)

Deverei ser verbo sem compreender o predicado?

2011-01-27T02:39:00.002Z

Sei o que queres que diga mas tenho medo de soletrar. Sozinha. E mais, muito mais do que isso mas não o direi, existem camadas em nós tão difíceis de transpor. E desta desta tenho medo, bloqueio e não sei o que digo. De receber? Se sei dar? Qual será a pergunta e a resposta que pretendes? Qual o passado-presente que pretendes demonstrar ser existente e que tenho medo de encarar?
E aqui, neste lugar público, eu desnudo-me. Onde sei que tantos estão tão presentes como sou.

Tenho medo desse passado que falas, de olhar os meus olhos escondidos. Aqueles que agora vêem através de lentes. Os que outrora brilhavam e desmascaravam-me.

Agora sou um espectro que se esconde. Não temo em dizê-lo, não seremos todos?

[Hero of the day, Metallica]

2011-01-26T21:53:00.003Z

As cadeiras. Um pretenso sol no quadro da parede com a leviandade de iluminar a vida no seu traço mal traçado. O ferro, o saco suspenso, a pena no olhar. Carinho falso a trespassar lábios, o que sabem das vidas que por ali passam? Ferramentas profissionais nas palavras proferidas, dados que as máquinas revelam.

Fosse alguém tratado como um ser. Serei e não reparei?

Que poderei dizer a quem cruza a minha vida com tanta brevidade? É calada. Onde as palavras não têm peso e não passam de sacos poluidores nas vidas alheias.

Querem café? Alegra-se o meu coração, daqui nada pretendem de mim, somente o dar porque sim. Os seres que vagueiam em círculos paralelos para colmatar a falta de humanidade nos gestos. Da agulha, do líquido, da alegria, do regressar à vida.

(onde está o erro?)

Em mim, ser insensível, pé atrás de outro, o corpo na defensiva, não quero piedade, sou quem sou e viverei assim. Não espalhem brasas aquecidas se a fogueira vai ser apagada com brevidade.

Porque sim. Que vivência de mim.

2011-01-26T21:07:00.003Z

Talvez saiba todas as palavras que devam ser proferidas. Ou não e sejam apenas um amontoado de frustrações e incógnitas que não consigo pronunciar. Fim. De um ponto de acção. Enquanto o líquido escorre nas veias e rastos de agulhas que perfuraram a pele ficam visíveis à minha memória. Fim. Os longos corredores diários incolores. Fim sem que explique a amargura. Que passa e repassa e se esconde entre as vestes da minha mente.

2011-01-18T03:21:00.000Z

2011-01-17T01:55:00.001Z

Acredita, o mundo é incerto e nesse voo teremos de estar. Não te sintas só porque só estaremos juntas. Vá, dá-me a tua mão e confia, podemos avançar mesmo que os nossos sejam lentos. Sei o que sentes – antes desconhece. Sim, fugi à tua pergunta e abracei-te. Não quero oferecer o meu trajecto, existem tantos outros onde poderás, pássaro como também és, pousar em descanso e cantar com essa voz que só tu tens.

Acabei por descobrir o que deveria conhecer – esses passos que comecei tão nova a trilhar. Porque estava tão cega? Foi o teu riso que me confundiu e nestes anos em que tentei te resgatar às fases incertas nunca consegui ver. Que somos o mesmo, a penugem é idêntica, somente de cores diferentes.

Sabes, podes ser livre também se te conseguir ensinar o que levei anos a aprender. Tu e eu, tu e eu, tu eu sempre juntas.

2011-01-17T01:37:00.002Z

Foste colo, ventre, choro aflito
No meu peito o teu abrigo
Mão na mão
Aflição dos dias aflitos
Alegria estonteante
Olhar perdido
Onde encontras o meu carinho

Ainda não mulher
Antes um ente perdido
A cor dos teus olhos
Feições perfeitas
Onde agora cabe a minha mão
O meu beijo na tua pele
O abraço onde me agarro
Extravaso a minha adoração

Hoje bebé de novo
Perdida nos dias confusos
Onde te perdes e te sentes tão só
Onde me uno

Seremos sempre juntas
- Aconchega a tua mão
Barcos perdidos e demasiado iguais
Quando nada foi pedido

Existe a nossa união

2011-01-15T23:22:00.001Z

[José Julio]

Dizes-me. Sofres e não lutas. Desminto-te mas não me ouves. Sei que não consigo expelir as palavras em tragos cheios nem tão pouco gesticular para que o som seja vincado. Só neste mundo, neste espaço onde escrevo, apreendo, onde respiro o ar que me sou é que o branco torna-se o veículo que transporta o que tenho nas mãos para dar.

Indigno-me. Revolto-me. É tão em vão, tão inútil. E afasto-me, afasto-me dos conceitos que pretendem que sejam os meus como se fossem uma dádiva, esse estreito caminho onde não pisarei. Sim, era uma vez uma criança inconformada que cresceu inserida na raiva de ser rejeita pela sua diferença. Os caminhos paralelos são afastados pela não compreensão e tentam em vão massificar porque sim, sim e sim. O temor do desconhecido e da independência do sonho parece ser assustador.

Sabes? Talvez não porque pensas que tudo tem uma explicação. Esse chão que tantos precisam para entender a não explicação e pretendes inserir-me essas regras malditas e espartilhadas dos comportamentos desejados, da reflexão banal espelhada. O meu espaço são todas as partículas existentes onde salto de uma em outra e agarro os reflexos que vejo. Por vezes, é verdade, as imagens chocam frontalmente e atiram-me violentamente para o chão. Mas sou só um ser humano como todos os outros, porque deveria estar impune ao veneno?

Sabes? Não, talvez não sintas o baile dos poemas, os túneis da música, uma banal brisa de um dia morno. Mas como eu, existem tantas asas que cruzam o mesmo céu onde nos sentamos e sentimo-nos. Não há solidão quando os dedos se tocam e a mensagem espalha-se na gargalhada que soltamos. Isto aprendi depois, nos anos em que o papel passou de amargura para o meu espaço conquistado, afirmado, definido. Onde passei a ser indiferente na diferença demarcada pela linha que esticam e que querem que tropeçasse.

E nada mais te posso dizer se não conseguires voar na mesma corrente.

Cinco anos de blog

2011-01-12T00:59:00.000Z

Lembrei-me, esta mente tão difusa e incompleta voltou a 1 de Janeiro de 2006 quando abri este blog. E apaguei-o tempos depois, e recomecei de novo, e por aí andei neste faz-desfaz. Diziam-me: Lá vai ela com o ninho atrás.

Sempre é mais fácil falar destas coisas tão simples do que pensar em tantas outras. Infelizmente não me permito a fazer o mesmo, não vós, eu própria. Em nome da sanidade mental (se tal existe), em nome da vontade (o que é mentira), em nome sabe-se-lá do quê.

Mas apareceu em 2006, tímido, sem saber o que escrever. As minhas palavras? Quem as leria? Espantei-me, sinceros ou não, apareceram leitores. Uns que vêm desses anos, agora outros novos, outros desapareceram. Um morreu, não me esquecerei do Sérgio e do seu blog de fotografia que tanto gostava. Nunca o conheci pessoalmente mas afectou-me profundamente.

Uns e outros fui conhecendo. A internet tem o seu quê de misterioso. Entre lisonja, sinceridade e carência, por cá andamos. Até zangas assisti.

O que faz com que venhamos aqui com tanta frequência? Por mim falo, necessito de soltar palavras. Fazia-o nos meus cadernos, agora num teclado.

Hoje estou de cerveja na mão, Peter Gabriel no ouvido e dentro em breve acenderei um cigarro. Cá em casa todos dormem e eu tento reflectir. Em quê?

(acaba a cerveja e vou buscar mais, os meus cães estão deitados aqui perto. Nunca me largam.)

São cinco anos de blogue. Nem sei o que significa.

(está na hora do cigarro)

2011-01-11T23:12:00.001Z

Foi simples como tudo é simples. A mente desvairada, o corpo sem controlo, a estrada abandonada e abandonadas as caixas com todos os comprimidos amarelos, azuis, violetas. E tão simplesmente abri os olhos, vi rostos aflitos, fechei-os de novo. Como simplesmente se quer descartar de um corpo incómodo mas que me proibiram.

Onde estava a mão dos aflitos que devia suportar a dor consumidora e devastadora?

E nada aconteceu, rodearam-me, observaram-me, ditaram ordens. Todos ditam ordens absurdas que não entendo. Mandam-me seguir uma linha que não vejo ou uma caminhada que não desejo. São rostos banais, desumanos, imunes à dor e ao conceito, desconhecem os extremos, temem o desconhecido.

Porque deverei os ouvir?

Tapo os ouvidos, finjo que sou e que estou, quero correr e sair e desprender-me, voar distante desta gente que desconhece o odor.

Em passos lentos sinto a dor nas veias. Não sabem o que fazem, seguem manuais sem sentido.

Sempre simples, sempre fácil e acumulável o modo de vivência dessa gente. Sempre intragáveis as regras exigidas que em nada se aplicam. Deverei ser apenas um corpo vivo?

2011-01-10T14:55:00.001Z

Nada sei fazer, somente largar palavras desconexas, enrolar-me nos sonhos circulares que me tiram o fôlego. Fui vida, fui semente e sementes criei. Desabrochei e desfolhei. Depois, depois o tronco encolheu-se, a seiva parou, as raízes enfraqueceram. Não quero parar nos verbos regulares nem tão em imagens mortas de frutos que outrora viveram.

Porque me doem as veias da minha mão onde tiras esconde a pele espetada de agulhas? Para que serve o líquido transparente e as brancas batas que me rodeiam?

Estou de corpo nu enrolada em azul, o corpo esvaído, a mente que não consegue vencer. Estou agarrada a descer a rampa, rodeada de aflição e suspiros. Não sei como estou.

Nem para que servem as mão inúteis que prolongam o braço.

Estreito espaço, tempo parado, ausência de luz.

Hoje, Peter Gabriel por mim

2011-01-08T15:01:00.002Z

Encontra mais artistas como Peter Gabriel em Música do Myspace

"I'm living in an age
That screams my name at night
But when I get to the doorway
There's no one in sight

I'm living in an age
They laugh when I'm dancing with the one I love
But my mind holds the key

You're standing next to me
My mind holds the key

Set my spirit free
(...)"